Atletas.

Terça-Feira. 7 horas da tarde. Avenida Mário Soares. O trânsito é caótico. Milhares de carros purificam o ar com os seus tubos de escape. De repente, enquanto fumo um cigarro, avisto um tipo na casa dos 50 anos que faz o seu jogging em tais óptimas condições para a prática do desporto. O tipo decide proteger o seu olfacto ao passar por mim. Cautelas e caldos de galinha nunca fizeram mal a ninguém, e nunca se sabe se não seria o meu cigarro a causar-lhe um qualquer problema pulmonar. Atleta consciente, é o que é.